Eu e a minha mulher temos um acordo. Ao fim de cinco anos de casamento há que fazer cedências de parte a parte. Por cada três restaurantes que ela escolhe, vamos a um onde eu possa comer que nem um alarve.
Desta vez não tive essa sorte e fomos almoçar em dia de trabalho, depois de ela argumentar via whatsapp que nunca íamos a lado nenhum. O costume. Eu sou um traste.
Sugeriu o Noshi Coffee, na Baixa. Um restaurante/cafetaria com design moderno, cores claras, onde os hipsters bebericam o seu café de filtro nas calmas.
Claro que estas coisas das cedências dão sempre azo a discussões de magnitude 3 na escala de Ritcher, quase sempre em via pública. Lá porque ela está de dieta (e tortura-me com aulas de yoga, apesar de saber melhor do que ninguém que há certas partes da minha anatomia que não mexem), não quer dizer que eu alinhe na ideia de caber numa sunga. Mas adiante.
Impingiu-me um smoothie de banana, pêra e gengibre com umas sementes de papoila no topo que se colaram aos dentes. Estava bom, dou o braço a torcer. E escolheu para ela um prato com quinoa, cogumelos salteados, frango assado, repolho, couve roxa e tomate cereja (6,90€).
“Faço melhor em casa”, disse ao fim de umas mastigadelas a seco. E eis que, caríssimos leitores, aconteceu o impensável: a Rita deu-me razão. Vou guardar esta vitória para uso futuro.
O meu cuscuz, também por ela escolhido (as cedências, por esta altura, já tinham ido para as urtigas), estava seco e sensaborão (8,90€). Valeu-me o generoso salmão fumado que o acompanhava, mas que não evitou que o meu estômago roncasse como uma fera ferida.
Fiz aquele meu ar de cachorrinho abandonado e ela lá me deixou pedir mais qualquer coisa. Mandei vir uma tosta em pão escuro, com abacate, tomate, bacon e um ovo escalfado por cima, mais sementes de papoila. O pão era bom, mas o ovo já vinha esborrachado. Nem me deram o prazer de ver a gema a rebentar em cascata. Uma pena. O resto era tolerável, mas não era uma tosta do “outro mundo”, como anunciavam no menu.
O café, sim, era óptimo (tenho de voltar lá só para o beber nas calmas, como fazem os hipsters) e o serviço simpático, mas eram sete da tarde e eu estava parado no trânsito a tirar sementes de papoila dos dentes.
*As críticas da Time Out dizem respeito a uma ou mais visitas feitas pelos críticos da revista, de forma anónima, à data de publicação em papel. Não nos responsabilizamos nem actualizamos informações relativas a alterações de chef, carta ou espaço. Foi assim que aconteceu.