10 anos, 10 discos: o melhor que ouvimos em cada ano da Time Out Lisboa

O primeiro álbum de Norberto Lobo pode não ser o seu melhor, mas foi (e é) o mais surpreendente. Pardaoxalmente simples mas complexo, tranquilo e inquietante, é um disco que tem tanto de português (olá, Carlos Paredes) como de americano (bons ouvidos o oiçam, John Fahey). Um disco onde uma guitarra consegue ser maior do que a vida.

É difícil conceber o que seria a música portuguesa em 2017 se a FlorCaveira não tivesse obrigado parte do país a prestar-lhe atenção e a mudar com ela no final da década passada. IV, de Tiago Guillul, é um dos mais cruciais registos da editora de Queluz, introduzindo novas referências no léxico musical autóctone. Um cocktail (molotov) lo-fi de folk, punk e afro-pop cujo fogo continua a alastrar.

O segundo álbum do 2009 de B Fachada continua a ser um dos seus melhores. Um disco pop quase perfeito, mas que é tornado (ainda) melhor pelas suas imperfeições. Ao longo destas 11 canções assombradas pela música portuguesa e brasileira, bem como pela canção popular anglo-americana, Vitorino é parafraseado, José Afonso objecto de reverência, o pessoal torna-se matéria histórica. Foi a partir deste disco, deste momento, que se tornou impossível ignorar B Fachada.

Foi preciso esperar 12 anos para ouvir o segundo álbum de Lula Pena. Qualquer coisa abaixo da excelência teria, por isso, sido uma desilusão. Não foi. Ao longo de sete actos, a cantora atirava-se ao fado, à música brasileira e até ao folclore argentino. Num registo inimitável e sem nunca perder a coerência.

Depois da festa planetária que conseguiram encaixar em Black Diamond (2008), os Buraka Som Sistema optaram por ir directos ao assunto. Aliás, por ir directos ao kuduro – minimal, maníaco, ultratecnológico. Com pedaços de dubstep, reggaeton e rock pelo meio, é certo, mas fiel a uma África contemporânea e de raízes pulverizadas pelo planeta.

Em 2012, Nobero Lobo já era dono e senhor de um dos mais fundamentais corpos de trabalho da música portuguesa contemporânea. Ao quarto disco, continuou a criar uma linguagem própria, bebendo com a mesma sofreguidão de Carlos Paredes e da tradição portuguesa ou de John Fahey e dos bárbaros gentis da Takoma. Mas sem nunca parar de evocar outras latitudes e sons: da Índia ao Brasil, passando pelo jazz.

É mais do que um disco – é uma revelação. Imprimindo uma marca autoral sem escrever uma única palavra, tatuando-se em canções que já pareciam ter dono, percebendo que aquilo de que o fado sempre precisou não foi de tristeza, mas de intensidade, Gisela João revelou-se uma das melhores e mais completas fadistas portuguesas. Ao primeiro disco já tinha o destino traçado.

Há poucas bandas assim em Portugal. Que consigam criar canções a partir das quimeras tântricas dos sintetizadores e das guitarras. Que transformem partículas celestiais em melodias que apontam para o infinito. Os Sensible Soccers conseguiram isso com as oito faixas do álbum com que se estrearam. Música de mente aberta. Psicadélica e progressiva, experimental e repetitiva, mas verdadeiramente apaixonada.

Desde que soaram os primeiros acordes de “Paredes de Coura”, canção que apresentava o EP de estreia O Juno-60 Nunca Teve Fita que as Pega Monstro geraram reacções apaixonadas. Em 2012 chegou o disco homónimo e as opiniões permaneceram polarizadas. Mas com Alfarroba, o Tratado de Tordesilhas opinativo que dividia o mundo em adoro/odeio foi rasgado. As canções continuaram ruidosas, mas o tempero dado ao disco foi suficiente para agradar a mais gente sem deixar um amargo de boca aos fãs de antanho.

Gisela João tem o condão de se superar a si própria e de continuar a cativar gente desligada do fado. Porque os sentimentos que canta são universais e intemporais, mas a forma como os comunica é só dela. O que ela canta é sempre fado, mesmo quando se descalça para bailar um vira minhoto, quando sai à rua para uma noite picante de São João, quando tem um encontro imediato com um extraterrestre ou quando demonstra a mais rara sensibilidade emocional em canções do sambista Cartola.