É para miúdos, não é para meninos: meia dúzia de discos para crianças

É o disco infantil com maior longevidade da música portuguesa. Começou por ser um programa de televisão, foi uma revista quinzenal de BD, mais tarde uma peça de teatro, e ao longo de 45 anos teve várias sequelas e versões. Mas falar de Fungagá é falar de José Barata-Moura e do LP de 1976. O filósofo e catedrático é um dos maiores contribuintes para o cancioneiro infantil português, e podíamos dedicar-lhe uma lista inteira, que fosse de “Olha a Bola Manel” a “Joana Come a Papa”. Aqui, cada história da bicharada serve de alegoria para outra coisa. A alegria é contagiosa, a composição inteligente e o humor sempre presente. Tem a marca indelével do seu tempo – é feito em pleno PREC por um cantor de intervenção e militante comunista – mas a grande contaminação ideológica é um sentido transversal de respeito pelo próximo, independentemente da cor do pêlo, do número de patas ou da orientação das penas. Tem edição em CD e está no Spotify.

Também mete muita bicharada, também começou como programa de televisão, também foi apresentado por Júlio Isidro. Os textos são de Joaquim Pessoa e as músicas de Carlos Mendes, que se desdobra acrobaticamente nas vozes de todas as personagens, desde o estridente papagaio Popas até ao operático Burro Adalberto, ou simplesmente sendo contador de histórias, como a do Elefante D. Henrique, famoso descobridor que tinha um amigo que era cão e se chamava Diogo. São dez canções que resumem um dia de visita ao Jardim Zoológico, cada uma contando a história de um animal diferente e assumindo trejeitos de um género musical condizente, desde o fado do Jacaré Casca Grossa à música circense do Hipopótamo Aristocrata. Pedro Osório foi o orquestrador. Nunca foi editado em CD, mas está no Spotify.

Mesmo entre as canções que procuram desafiar os gaiatos com textos um pouco mais que gu-gu-dá-dá e rimas fáceis no infinitivo, há uma tendência geral para infantilizar a forma em sequências predizíveis de acordes, melodias redondinhas e ritmos pré-fabricados. Depois há isto. O que Sérgio Godinho fez a partir da série televisiva Os Amigos do Gaspar é um grande disco, que só por acaso é para miúdos. A música de Jorge Constante Pereira é complexa e desafiante mesmo para gente grande, entra no ouvido à primeira mas é difícil de reproduzir à segunda. E as letras de Godinho, sejam para que público for, oferecem sempre mais do que uma camada de leitura. O disco é todo ele um elogio da amizade, um desafio à descoberta das vizinhanças, um convite a compreender o outro pondo-nos sempre no seu lugar. A “Canção dos Abraços”, por exemplo, podia bem ser um hino para este tempo de pandemia. A música para miúdos não fica muito melhor que isto. Felizmente editado em CD, está também no Spotify.

Não haverá outra banda em Portugal como os Clã, tão à vontade com a sua condição mainstream e, ao mesmo tempo, tão empenhada em não ceder a facilitismos. Disco Voador, o álbum que há uma década lançaram para um público infanto-juvenil, é também exemplo disso. Na altura, eles notavam que depois de clássicos como os atrás expostos, que embalaram o crescimento de uma geração na década de 80, pouco se tinha feito em Portugal de musicalmente interessante para miúdos. Tinham razão. Os textos de Regina Guimarães falam de primeiros amores e amizades de sempre, sonhos de vida e anseios de independência, chocolates e aventuras, sempre sem condescendências. O génio musical de Hélder Gonçalves dá-lhes forma em 14 belíssimas canções com arranjos e uma energia de banda de fazer inveja a qualquer disco pop adulto. A superlativa Manuela Azevedo faz o resto. Em CD e no Spotify.

Luísa Sobral quis criar um disco para ser ouvido em família, para servir de banda sonora de viagens curtas nas manhãs a caminho da escola ou em estiradas a caminho de férias grandes. Qualquer coisa que falasse aos miúdos, mas também aos adultos que eles aturam, que fosse um disco coeso, com história e vida próprias, que não se esgotasse numa playlist de computador. Um disco que não preguiçasse na composição nem abdicasse de alguma ambição lírica, que evitasse repisar os temas dos bichos e outros assuntos pré-escolares estafados, que iluminasse a infância como um tempo de memórias perfeitas, sem idealizar nem esconder as dores de crescimento e os momentos menos radiosos. Com Lu-Pu-I-Pi-Sa-Pa – o seu nome transformado pela língua dos pês – Luísa conseguiu tudo isso, o que não é dizer pouco. E ainda ajudou a acabar com a conversa de “no meu tempo é que se fazia boa música para miúdos”. Em CD e no Spotify.

“Desconfia de quem não gosta de animais/ E se não gosta de plantas desconfia ainda mais/ Desconfia de quem detesta chocolate/ Desconfia de quem não gosta do Chico Buarque.” As letras de “confio(des)confio”, uma das 12 canções de Mão Verde, dizem muito sobre ao que o disco vem. A ecologia é o assunto lato de toda esta obra que é também um livro, as referências não são todas evidentes e há um desafio implícito a abrir portas a outras descobertas (“Ó mãe, quem é Chico Buarque?”). Capicua assina todos os poemas e lengalengas em que se vai falando da importância da vida de insectos numa horta, de pirilampos, bichos de conta e ervas aromáticas. Um manifesto sobre ecologia e natureza, agricultura e sustentabilidade, feito com inteligência e graça e sem cair na tentação panfletária. A música é de Pedro Geraldes, dos Linda Martini, as ilustrações da espanhola Maria Herreros. O livro/CD continua disponível por aí, a música está toda no Spotify.